Máscara


Si, yo soy el de la máscara, el que murió hace tiempo y reencarnó sin rostro, el que olvidaste, el que saludas quizá en el supermercado, el que por cuestiones personales tiene que seguir viviendo aún después de haber decidido suicidarse.

El de la máscara que saludas en el banco cuando vas a pagar tus deudas impagables, el que limpia las ventanas para que puedas ver al otro lado. El que odias, el que mataste.

Soy el tipo de la máscara del que muchos hablan pestes, en el que has depositado tu confianza y tiene ahora mismo un cuchillo listo para clavarlo en tu espalda.

Soy el que un día te va a despedazar el presente y va a joder tu futuro de maneras que no imaginas, soy ése, al que le has firmado un cheque en blanco, y que un día te va a dejar en bancarrota.

Soy el que se tiene que ocultar para no revelar el verdadero yo del que por mucho tiempo he escapado, soy la clase de persona que tu mamá te dijo que te alejaras,  el que nunca va a engrasar los ejes de la carreta en la que deambulo lentamente, el que vaga solito en el mundo y va deseando la muerte.

Soy el de la máscara, que pide limosna en el metro y al que nunca le dan nada, el que odia a todos y un día va a asesinarlos, el pinche vampiro que hipnotiza y te hace creer que tu vida va a mejorar, sin considerar que conozco tu trágico futuro y sádicamente te sigue convenciendo de que el mañana siempre será mejor.

Soy el puto Alien que fue enviado para hacer experimentos contigo.

Soy el de la máscara, el del último trago, el payaso que inunda tus sueños terroríficos que no logras recordar y que te acechan todo el tiempo.

Soy la amnesia y el olvido que permite que creas el vil engaño de que soy el hombre de tu vida.

El extranjero, el vagabundo que siempre está de paso, el enfermo de libertad sin escrúpulo alguno al que la tristeza lo ha curtido toda la vida.

Ese silencio ensordecedor que te persigue y te desorienta.

Soy la mala hora. Tu mala hora.

Soy ese orgasmo que nunca llega, soy ese cielo de utilería al que aspiras llegar cuando te mueras, soy el puto infierno en el que presumes que un día serás bienvenido, sin saber que un perro muerto te despedazará en el instante en el que pongas un pie ahí.

Soy el más mentiroso del bar, soy ese cantinero que te está sirviendo tu último trago.

Soy el de la máscara, el clandestino, el que eyacula miseria en todas partes.

El que se fuma el cigarro que es tu vida, y te apachurra en un cenicero, para que te apagues, junto con otras vidas que tomaron la mala decisión de dejar que las fumara.

El que no se enamora, el que acaricia, el que desquicia, el que comprende, el que abraza, el que besa, el que folla, el que ilusiona, el que entusiasma, el que lleva años perdido, el que se va y se va y se va y no se ha ido, el que explota, el que impide con sus malditas alas que el sol te alumbre, el cobarde que se esconde tras una puta máscara de mierda para no enfrentar sus consecuencias.

La salud se va dinamitando y me río con ese cinismo idiota que me sirve de adamantium.

Soy el de la máscara, el que no te merece, el que cree merecerlo todo, el que ha convencido a demasiados que es lo que no es.

La flama eterna de la ira que un día va a consumirlo todo.

Y sin embargo no pido perdón.

El gramo que me queda de cordura y de piedad me sirve para no salir ahora mismo a incendiarlo todo.

La flor del frío que contamina todo, el llanto amargo que se convierte en risa, soy eso que el tiempo no te dio.

La peor decisión de tu vida. La linea final, la meta inútil, la mala rosa, la tempestad de dolor que un día va a joderte el futuro, el que va a hundir sus espinas en tus ilusiones y en tu esperanza.

Que nadie te convenza de lo contrario. No me justifico, Yo soy mala cosa.

Escapa de mí.

 

 

 

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